断弦
老陈的琴行开在城南老街的拐角处，门面不大，却总飘着松香和檀木混合的香气。每天清晨六点，他准时推开那扇吱呀作响的木门，将一块写着“陈氏琴行”的旧木牌挂在门外。
这天清晨，一个约莫十岁的男孩在琴行门口徘徊。他穿着洗得发白的校服，书包带子断了一截，用麻绳勉强系着。
“想看看琴？”老陈推开门问道。
男孩吓了一跳，怯生生地点头，眼睛却直勾勾地盯着墙上挂着一把枣红色的小提琴。
“我...我能摸摸它吗？”
老陈取下琴，递到男孩手中。男孩接过琴的动作生涩却郑重，仿佛捧着易碎的珍宝。他试探着将琴弓搭上琴弦，拉出一个颤抖的音符。
“你想学琴？”老陈问。
男孩低下头：“我妈妈以前是乐团的小提琴手。”
老陈这才注意到男孩右手小指上有一道浅浅的疤痕——那是常年练琴的人特有的印记。
“你妈妈呢？”
“她去年生病走了。”男孩的声音轻得像琴弦的余震，“她说，音乐能带人去任何想去的地方。”
老陈沉默片刻，转身从柜子里取出一本泛黄的琴谱。
“这是你母亲留下的。”
男孩瞪大眼睛：“您认识我妈妈？”
老陈没有回答，只是翻开琴谱的最后一页，那里用铅笔写着一段话：“致我未来的孩子：当你找到这条路时，我已经化作你琴声里的风。”
原来，男孩的母亲曾是老陈最得意的学生，二十年前从这里走出去，考进了省交响乐团。她临终前托人将琴谱交给老陈，希望有朝一日能由自己的孩子继承。
从那天起，每个黄昏，琴行里都会传出稚嫩却坚定的琴声。老陈不收学费，只要求男孩每天练琴两小时。有时他会纠正男孩的手法，更多时候只是静静地听着，眼神飘向远方。
半年后的一个雨夜，男孩没有出现。老陈等到晚上九点，正准备关门时，看见男孩浑身湿透地跑进来，怀里紧紧抱着那把枣红色的小提琴。
“对不起，陈老师。爸爸说下学期要送我回老家读书，不能再学琴了。”
老陈看着男孩红肿的眼睛，想起二十年前那个同样雨夜，男孩的母亲站在这里，说着几乎相同的话。那时他年轻气盛，认为放弃音乐就是背叛理想，与她大吵一架后断绝了联系。
如今，他老了，明白了生活比理想更沉重。
“把琴带上。”老陈说，“音乐能带你去任何地方，这是你妈妈说的。”
他打开琴盒，在里面放了一本新的琴谱和一张字条：“有些路注定要一个人走，但琴声会替你找到同行者。”
男孩离开的那天，老陈没有送行。他坐在昏暗的琴行里，听着雨声敲打屋檐，仿佛又听见二十年前的琴声。直到夜幕降临，他才缓缓起身，将“陈氏琴行”的木牌收回屋内。
窗外，一列火车鸣笛远去。老陈知道，又一段琴声开始了它的旅程。而他的使命，就是在每一个拐角处，为那些迷路的音符点亮一盏灯。
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